永远，触手可及的距离

远方有雨，想象那个在竹橹声里醒来的江南，一些清凉里带着微寒的雨，淋漓了青石板铺就的石巷，平平仄仄的心事，在跫音里次递沉寂，掩了那无数想象的门扉，在慢慢旧去的时光里睡去，你的影却清晰回来。带着我未曾触及过的微凉，淡淡的笑很远，却很真切。        


   你说，会是永远。却在重逢亦陌路里，如一曲唱旧的戏里那咿咿呀呀的胡琴，拉过来拉过去，似乎将心也在弦上行走，没了停顿的借口，只等那一声散场的锣鼓，便各自安心地散去，从此作别，心也随之而背离琴音，跌入俗世里。        

永远，在一个手势里成为可望而不可及的苍凉。        


    如果坚持爱下去，将会怎样？是否就有彼此想要的永远，或者最终还是落入尘世的倦怠，怕是连这一刻带着遗憾的文字都无。若说，一瞬永恒，与永远还是有距离的，那样轻飘飘地话语，浮在记忆的尘嚣之上，有风过，便成了尘。        

浮生若梦，花香的气息早已存留于锈迹斑斑的记忆里，偶尔回望，也会携了一缕久远的味道，似故人衣衫褴褛地回来，有旧时点滴印迹去佐证了一个重逢。心里的花，颤颤地开了，一些曾经就在心上悬浮，花的香已于时光里隐去，只有花的形容，依稀仿佛还有旧时的影。        


   心上的弦就随着尘世的喧嚣嘎然而止，似断还续的，都只是余音袅袅里那份不离不弃的承诺。只是，诺言若风，风过无痕。心如逝水，逝水无波，波澜不惊的是这一刻的想起。      
想来，尘烟之上的彼此，只因有了纠结不清的缘，方有这一刻的起伏。可，那一切的过往，都在一个词里终结——不再。人生有许多不再，那些不能从来，不能握紧的爱恋，让尘世多了倦怠。        


   起那场冷冷的雨，落在热闹的都市里，浮尘寂寞地老去，却让我们有一场清醒的别离。那把红底蓝花的伞，原本是我手中的景致，在一场送别的雨里，成为你的留念。许多年过去了，却仍然自远方携着你渴望的双眸，飘进我眼底。        


   深的红，那么幽的蓝。在时光的行走里，没有任何改变，一如当初。有些怀旧的色泽，自始就带着尾声的颜色。握在手中把玩，时光仿佛被逼退回到往昔。

   寂然无语的时光，我的心情一定如桌前那杯水，凉了再凉。心思如弦断，绝裂的声响让时光也钝了，切不断来路去途。 离别在即，你流着泪拥我入怀，压抑的声音有太多的无奈：这一别，也许就是永别！泪，还是忍不住流下来。        


   迎来，却有送往。我走的那天，有雨，将城市的青灰遮挡，留了一个清清楚楚的别离。在马路这边，隔着无数来去的车辆，看你。那把红底蓝花的伞，被车流任意切割，在视线里若隐若现。有车停下，开走，伞和你都已不在。

   相信永远，才会有寂寂地等候，安静得惊不起一丝轻尘，心，却在一日日里寂寞老去。音讯杳无，却信了永远，就那样将守候写在生命里，执着地不肯放弃，只缘于深信。        

命却那样轻地掠过承诺，只能佯装豁达地放逐期许。因为不能奢求，所以不再奢求。放下，旧事成尘，那一切的过往，就成了永恒。        


其实，永远，就在触手可及的地方，很近。可是，我们往往在错身的距离里放弃。

【纸上花开的女子】
遥望，成为一种状态，或者说成为一种习惯的时候，纸上的花开始在眼里开成一片海洋。我开始揣想文字后女子，有怎样的妩媚和清纯。日子，便开始在花香里游走。那香，淡而悠远、绵长。思绪开始走向淡淡的热闹，开始酝酿一些关于女子的想象，而酝酿一直一直的绵密不绝。所以，那样的热闹是自己的，是安静的。        

    看女子执笔将心间的花，一朵朵细细地描了，摹于纸上。那些俗世里的赤橙黄绿，便都有了雅韵。一点点的从字句里溢出。执笔的女子，一定在纸上耕种了什么，让季节在纸上温润的滋长着美丽。那些属于女子的灵慧，在一片墨香里纤毫毕现。轻灵宛转，如轻歌。而那歌里，一定会有女子优雅的身姿，漫过想象的距离，在视野里路过。        

    花，是指尖开始的诉说，诉说自己的繁华。其实是繁茂的寂寞，或者说雨季后葱茏的忧伤，也有自幸福里漫溢出来的甜蜜。而那些字句，似乎只是在纸上，沉默着。没有一丝半点的欲望，只是诉说，说说自己，仅此而已。自己的忧伤，自己的故事。那样清清淡淡地说着，似乎已经物我两忘。尘世间的一切，已然与她无关。那些俗世里的纷扰，也在文字里陷落。

    花，开始在文字里生长，毕毕剥剥的声响里，枝枝蔓蔓都透着灵性，枝叶间漫过，一缕安静的香。轻易让一颗在纷繁里浮躁着的心，静下来。那些在红尘中的感悟，或忧伤，或寂寞，或恬淡，或温暖。那些感触都低到尘埃里，烈烈地开出妖娆。        

    一些在心尖的花，绽开又闭合的瞬间。被女子抓住那盛放的美丽，用心摹写了。时光，便行走在字里行间的清雅里。一段一段都有了花香四溢。我路过，只是沾了花香，那般自私地携了香气。然后，独自行走。只是不知，香，可会在我路过的字行里蔓延、回旋？        

   那在让文字开出花来的女子，一定是优雅而脱俗的女子。那时，我便在指尖用想象描了女子的影，眉眼不一定精致，却一定别有神韵，举手投足间一定也是风韵独特。于人海里，我一定可以循香而至，看到你眉目间的清香，那眸光深处的沉静与温婉。 
总以为，写着字的女子是可爱的，有一些与尘世无关的单纯；写着字的女子是美丽的，有一些与容颜无关的精致；写着字的女子是优雅的，有一些与贫富无关的雍容；写着字的女子是灵动的，有一些与外在无关的慧黠。        

   这般想象着写字的女子，看他们在字里行间，无声无息却是怒放般的静美。看，这一季在纸上繁华的春天。心底里的羡慕，如春潮涌动，此起?——彼伏！        

想，做那样的女子。努力让花在纸上盛放，而花里的香，似乎总那么远。只有花，而无香。